+++
В моём заснеженном и одиноком декабре
Воробушки на выставке зимы ершатся
Кто до весны не долетит - ты не узнаешь
И где то Ты о подоконник локти оперев
Узор стекла своим дыханьем согреваешь
В моём лирическом и одиноком декабре
Нежданно Ты явилась мне воспоминаньем
О том ещё Ты не подозреваешь
Но где то там в пространство глядя замерев
Как будто тоже что то вспоминаешь
И где то Ты грустишь который день уже...
Как странно происходит в декабре
Восстановление каких то тонких связей
Я снова чувствую тепло в своей душе...
а зачем был потерто мое альтернативное стихосложение и тоже про декабрь?
чтобы не ранить чьих-либо возвышенных?
Кароч, я тут жестко глумился над поэзией по ходу ветки, а потому раскрою свою позицию в отношении оной, дабы зритель (все два модера, потому что больше это никто не в силах прочесть) не считал меня бесчуЙственным чурбаном и прочим моветоном.
Поэзию люблю. Но никак трансцендентый поток чьей-то там душевной диареи, мол, ах! мене тут не дали/разлюбили/дали/полюбили/ я увидел птичку на веточке сакуры, срущую на самуря, что сидит под вишней и пишет хоку./ А напишу-ка и я стих поэтому поводу!
Люблю поэзию в качестве бантика на коробке с подарком. Вам дарят на НГ ..там.. хз, .. кароч, чо-то, что вы ваще хотели или не хотели, но все равно понравилось. Дарят в красивой обертке и еще даже с кудрявой завитушкой на ней. Завитушку вы запомните сходу. Но не потому что она, мать ее, такая няшечка. Просто вам подарили, нечто. что пришлось по сердцу. Поэтому завитушку вы, как и подарок, как и человека, который подарил, запомните надолго.
так и поэзия. По моему, конечно же не верному рассуждению, ейные метафоры и прочие весьма относительные смыслы должны опираться на более прочный фундамент. Например, логики, туда-сюда философии, а не просто на восторженном похмелье от собственных гормонов.
Более конкретный пример:
Один из братьев Стругацких (не помню, кто) в 11-летнем возрасте написал двустишие:
Стояли звери около двери
В них стреляли, они умирали.
Ну согласен, ну красиво, да даже роскошно. Более ранимая и тонкая душа скажет, мол, ах. какой эпатаж и мать ее экспрессия мне в жопу до желудка. А мне от самого стихам будет скучно.
Зато не в 11-летнем, скажем так, возрасте, те же АБС под это стишок подвели два весьма жестких и логичных романа "Жук в муравейники" и "Волны гасят ветер", наполненных максимальным и любопытным смыслом. И только вот тогда я восхитился этим стишком, бо ощутил в нем жизнь.
Офигеть. Кажись, я наконец-то всех переорал на этом кладбище
